Se eu fosse sentenciada, você choraria, Luiza? Ou teria vergonha?

Quando chove frio, um todo em mim se encolhe, no fogo se desmancha. Meus olhos são tão vidro que o frio dá boas vindas. Os braços vazios são o espectro dos anos.

Quem escolhe essas coisas? Digo que escolhem.

Sinto muito.

Mas me diga, Luiza, você choraria?