Miriam se contorcia em sua dor de magreza. Fraca, fraca e tanta dor. Michael afasta o copo de perto dela e a olha sem saber o que fazer. Ela chora, sem lágrimas. Faz um barulhos estranhos e treme sua mão até o braço dele.

- Eu deixei ela ir! Eu deixei minha filha sem uma foto!

Michael agarra o pulso dela. Ela o olha nos olhos, do fundo de sua dor.

- Ela não vai lembrar que teve uma mãe, Michael!

Em baixo da mesa sua mão alisa e realisa um papel, uma fotografia.