Quero arrancar essa pequena garra que aponta de mim. Essa pequena coisa cinza que sai do meu peito e fere. Meu coração não acolhe isso como à uma cria, tal útero pulsante. Essa pequena coisa, cinza, áspera e tão própria de si, nada mais é que eu, uma pequena mão acarretada de minha existencia.