De tintas

Quente, pulsante, mas nem penso nisso. Escuro, liquido vivo, parte de algo muito maior e obscuro. De metais e mãos, dedos, unhas, punhos, saindo, libertando-se, pra mim. Sob meus olhos, jorra, escorre, simples, puro, magnético. Metal sedoso de sabor e ideais intrínsecos, livre de todas as regras e significados fixados e comuns. Livre de consciência e memória, ele apenas é meu, que venha a mim.