Ela faz alguma coisa, entre fitas e vento. Ela faz uma luz que havia de tempo, que disfunde a via de horas. Que distancia de calor e vermelho escondido no nome. Faz qualquer coisa de futuro. Coisas que cheiram bem e brilham uma tarde. Uma dança qualquer de qualquer coisa intima e vida. Desertos em seu destino, destinos. As fitas, de alguma coisa, de nome e cheiro, desfazem-se, pobre delas.
Esses dois me são bem difíceis por soarem naturalmente subjetivos, do que parece emergir essa opacidade toda. Estranho seria se não fosse assim. Faltam-me janelas, mas, e sobretudo, já seriam bons de ler só pelo fato do presenciar da expressão. Porém, tipos como esses, além do próprio suspiro da poesia, me largam ao insucesso bem-vindo das tentativas.
ResponderExcluirNão acredito que escrevi algo claro, mas não se preocupe pois tem lá seu sentido.
Até.
Você se superou no quesito comentários intrincados dessa vez, Jaime! Vou ter que analizar muito antes de poder dizer que entendi alguma coisa.
ResponderExcluirMas obrigado por comentar