– Como é o hiato da memória de uma casa onde o morador nunca nasceu?
– É do jeito que o vento enrola pra dar a penúltima volta. Tem cheiro de madeira-pedra e cor de azul-castanholas; tem noites que nele há brinquedos, tem noites que nele há segredos, mas só podes vê-lo à tarde na beira do primeiro crepúsculo